AU REVOIR

Me mudo, digo adiós.

Adiós.

Y ya era hora de esta mudanza,

por la noche,

como una escaramuza,

me mudo de ojos,

me mudo de cascada.

Ahora nómada sin prisa,

sin sonrisa, sin sangre,

sin puntos, sin rotos,

resumo: ahora lo tengo todo.

Hipersensibilidad,

paces entre droga y hombre,

caminos a medio andar,

misiones, a medio cumplir.

Ya era hora de esta mudanza.

ALGO ES ALGO

Unas gafas perdidas,

unos sueños sin soñar,

una noche dormida,

un mañana para amar…

Un poema etílico,

una puerta cerrada,

un mundo idílico,

simplemente, madera quemada…

Mil pasos por dar,

mas mil pasos dados,

soñábamos con volar,

tu y yo, a nuestro lado,

conversaciones a media acabar,

como este poema helado. 

¿Y QUÉ?

¿Y si todo sale mal?

Si, ¿por qué iba a salir bien?

toda posibilidad está abierta,

y lo peor es que lo sabemos.

Muchas veces es mejor no saber,

desconocer, andar a oscuras;

pues aun a oscuras, siempre sabrás

dónde estás tú.

¿Y al final qué?

Nada, todo salió bien,

nada es como esperamos.

Por fin algo sale bien,

aparte de Saigón…

Realmente te digo,

corre, huye, vete,

este mundo estás hecho para gente que

escribe y sabe su futuro,

no para los soñadores

que solo vuelan y por ello gritan.

LIBERTAD.

EL MURO

Gris. Simple y crudo

como la bruma de la noche.

Gris, el muro es gris.

El muro habla, dice, cuenta

enseña y muestra

(que como todos sabemos)

NO HAY FUTURO

pero el muro te lo dice, allí.

Gris. Simple. Crudo.

NO HAY FUTURO

Y te lo grita a la cara,

a diferencia del destino

que no hace más que buscarte las cosquillas…

NO. NO. NO. NO. NO.

NO HAY FUTURO.

El muro gris me lo ha dicho, pero ssshhh. 

DESDE EL BALCÓN

Veo la plaza, veo a los niños

jugando al fútbol.       

¿Quién sabe qué les deparará el futuro?

Increíblemente juegan,

tranquilamente, en la plaza

y yo los veo;

ellos no son conscientes

de lo que les deparará el futuro.

Mierda. Mierda. Y más mierda.

Dos de ellos caerán en las drogas,

duras.

Tres de ellos venderán chatarra.

Seis de ellos tendrán hijos a los diecisiete.

Un par de ellos, volarán alto.

El que acaba de marcar gol, será alcohólico.

Al fin y al cabo, juegan en la plaza al fútbol,

no juegan al golf en la pradera.